第336章 灯不灭，便不会迷路 (第1/2页)

孔宣没有停下脚步："是。"
　　
　　那头颅沉默了一会儿，声音再次响起。
　　
　　"他走过这条河。"
　　
　　"那时他也站在桥上，低头看着我。"
　　
　　"他问我，你要去哪里。"
　　
　　"我说，我不知道。"
　　
　　"他说，不知道便走下去。"
　　
　　"然后他走了。"
　　
　　"再没有回来。"
　　
　　孔宣走过桥尾，站在对岸的河岸上。
　　
　　他转身，回望那座木桥。
　　
　　河水中那颗头颅已经沉下去了，只有赤红的河水依旧流淌。
　　
　　孔宣收回目光，继续向前。
　　
　　赤红的河水在他身后渐渐远去，化作天边一线赤练。
　　
　　他走入一片广阔的平原。
　　
　　平原上长满了淡紫色的野花，在风中轻轻摇动。
　　
　　花香清甜，如蜜如酒。
　　
　　孔宣走在那花海之中，花瓣拂过他的衣袍，留下一道道淡淡的香痕。
　　
　　花海尽头，立着一扇门。
　　
　　门是石头的，灰白色，表面满是风化的裂纹。
　　
　　像一扇经历了无数风雨的古门。
　　
　　门上没有锁，也没有把手，只有一个圆形的凹痕。
　　
　　凹痕不大，掌心大小。
　　
　　孔宣站在门前，目光落在那凹痕上。
　　
　　他抬起右手，将掌心按入凹痕。
　　
　　严丝合缝。
　　
　　随即，掌心中涌出一股暖意。
　　
　　凹痕的边缘开始发光，光顺着那些裂纹蔓延，如干涸的河床重新注满了水。
　　
　　整扇门都亮了起来，灰白色的石面变得通透如玉。
　　
　　门缓缓开启，从中间向两侧退去。
　　
　　门后，是一片崭新的天地。
　　
　　孔宣站在门口，负手望去。
　　
　　门外的世界，不同于洪荒，不同于混沌，也不同于他走过的那片虚空。
　　
　　那里的天空是淡金色的，如黄昏与黎明交织的颜色。
　　
　　远方有山，山上有树，树下有屋。
　　
　　屋前有人。
　　
　　那人背对着他，坐在一张竹椅上。
　　
　　像在等着什么。
　　
　　孔宣抬脚，跨过门槛。
　　
　　走入那一片淡金色的天地。
　　
　　孔宣站在门前，淡金色的光芒铺满了他的衣袍。
　　
　　他跨过门槛，脚下的触感与方才截然不同。
　　
　　不再是石板，不再是青苔，是一层细软的沙土，温热如晒了一整日的河滩。
　　
　　他向前走了几步，身后的门缓缓合拢，无声无息。没有回头。
　　
　　前方的原野辽阔，淡金色的天空垂落如纱。
　　
　　远处那座山不高，山上的树也不大。
　　
　　可枝叶间有光点流转，像是无数细小的萤火栖息在叶脉之中。
　　
　　树下那间屋的屋顶是茅草铺的，檐角垂着一串风铃。
　　
　　风铃是竹制的，在风中轻轻相碰，发出清脆的声响，如石子落水。
　　
　　竹椅上坐着的那个人，依旧背对着孔宣。
　　
　　孔宣走近，脚步落在沙土上，没有声响。
　　
　　走到离那人数丈时，那人开口了。
　　
　　声音不高不低，带着几分沙哑。
　　
　　“你过来了。”
　　
　　孔宣停下脚步：“是。”
　　
　　那人缓缓从竹椅上站起，转过身来。
　　
　　那是一个老者，须发皆白，面容清瘦。
　　
　　穿一件洗得发白的灰袍，腰间系着一根草绳。
　　
　　他的眼睛不大，可极亮，像两盏尚未点亮的灯。
　　
　　他看着孔宣，目光平和，又带着审视。
　　
　　“你走了多久？”
　　
　　孔宣想了想：“不记得了。”
　　
　　老者点了点头：“不记得了，那便是久了。”
　　
　　他转身走向木屋，推开半掩的门：“进来坐。”
　　
　　孔宣跟着他走入屋中。
　　
　　屋不大，陈设简单，一桌两椅，桌上放着一只粗陶壶，两只碗。
　　
　　老者提起陶壶，倒了一碗水，推到孔宣面前。
　　
　　水色清亮，冒着微微热气。
　　
　　“喝。”
　　
　　孔宣端起碗，喝了一口。
　　
　　水入口温热，有一丝淡淡的甜，像山泉流过青石后留下的余味。
　　
　　他放下碗：“这是什么地方？”
　　
　　老者也在对面坐下，端起自己的碗，慢慢喝了一口。
　　
　　“这里没有名字。”他说，“你要叫它什么，便是什么。”
　　
　　孔宣沉默片刻：“你在这里住了多久？”
　　
　　老者放下碗，目光越过孔宣，望向窗外淡金色的天。
　　
　　“久到我自己也不记得了。”
　　
　　“我醒来时，便在这里。有一棵树，一间屋，一张椅子。”
　　
　　“我试着走出去过。”
　　
　　“走了很远，看见了那座门。”
　　
　　“可我没有出去。”
　　
　　孔宣问：“为何？”
　　
　　老者垂下目光，看着碗中微微晃动的水面。
　　
　　“因为我不知道门那边是什么。”
　　
　　他说，“我怕我过去了，便回不来了。”
　　
　　“于是你便留了下来。”孔宣说。
　　
　　“留了下来。”老者点头，“一留便留到了今日。”
　　
　　屋外风铃响了片刻，又静下去。
　　
　　孔宣端着碗，没有喝第二口。
　　
　　“你为什么会在这里？”他问，“你是什么人？”
　　
　　老者抬起头，望着孔宣。
　　
　　“我是什么人？”他重复了一遍，像是也在问自己。
　　
　　片刻后，他缓缓开口：“我是初的一缕念头。”
　　
　　“他走的时候，把自己的一部分留在了这里。”
　　
　　“那些走过的路，看过的东西，以及一丝犹豫。”
　　
　　“犹豫？”孔宣重复。
　　
　　“对。”老者说，“他走到门前时，也犹豫过。”
　　
　　“他不知道该不该推开。”
　　
　　“后来他推开了，走了过去。’’
　　
　　‘’可他留下了一缕犹豫，像一颗种子，种在这里。”
　　
　　“长成了我。”
　　
　　孔宣沉默。
　　
　　“所以你便一直坐在这里，”孔宣说，“替他守着这缕犹豫。”
　　
　　老者没有否认：“也算是。”
　　
　　风铃又响了，比方才略急一些。
　　
　　老者转头望向窗外。
　　
　　“起风了。”
　　
　　他也望向窗外。
　　
　　屋外那棵树上的光点被风吹散，又聚拢，重新落在叶间。
　　
　　远方的地平线上，淡金色的天幕微微晃动，如水面被投入了一颗石子。
　　
　　片刻后，老者收回目光。
　　
　　“你看到了那座门，”他说，“也推开了。”
　　
　　“门后有路。”
　　
　　“和从前走过的路都不一样。”
　　
　　“这条路，是初自己走出来的。’’
　　
　　‘’他走的时候，没有路标，没有指引，只有他自己。”
　　
　　孔宣端起碗，又喝了一口水。
　　
　　水已经凉了，可那股淡淡的甜还在。
　　
　　“他要走到哪里去？”
　　
　　老者摇了摇头：“他没说。”
　　
　　“他只是走了。”
　　
　　“走的时候，他在门上留了一个凹痕。”
　　
　　“他说，将来若有人能把手放进去，那便是他要等的人。”
　　
　　老者看着孔宣：“你便是那个人。”
　　
　　

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