第八章 苦 (第2/2页)

他想：影吾说得对。问本身就是陷阱。
　　
　　但他也想：我管这叫“还在问“。
　　
　　泥婆的鼾声又响了。那声音在无月之夜里像一把钝刀，把黑暗切开了一条缝。不是很深的缝，但够了。够让一点空气进来。空气是冷的，但冷比没有好。蓟草的手还停在空中。风没有回来。但蓟草也没有缩回手。她的手指上，青色的纹路又长了一分。纹路在指尖处绕了一个圈，像一个**。但那不是**。那是一个没有写完的字的最后一笔。字没写完，所以**也不是**。是一个“等下再写“的标记。
　　
　　泥婆带着沈梦翻过了一座荒山。
　　
　　说“带“不准确。泥婆走，沈梦被背在她背上。她的背驼得像一张弓，但弓上驮着的东西比山还重——不是沈梦的体重，是沈梦的“永醒“。一个永远睁着眼睛、什么都看穿的人，比石头还沉。因为石头没有意识，而沈梦有。石头不会痛，而沈梦每一秒都在痛。痛是有重量的。你看穿一个东西，那个东西的重量就会压在你身上。你看穿的东西越多，你身上的重量就越大。沈梦看穿了整个世界，所以整个世界都压在他背上。不，压在泥婆背上。因为他动不了。
　　
　　山上没有路。泥婆的脚踩在碎石上，发出咔嚓咔嚓的声音，像骨头在说话。那些碎石是灰色的，和天一样灰，踩上去会发出一种很细的尖叫声——不是石头的声音，是石头里面被压碎的东西的声音。也许是骨头，也许是记忆，也许是某种比两者都古老的东西。尖叫声很细，细到你必须屏住呼吸才能听到。但泥婆没有屏住呼吸。她的呼吸很粗，像风箱。风箱不挑空气，脏的也吸，净的也吸。泥婆也是。
　　
　　她的脚趾从破鞋里露出来，趾甲是黑的，裂开了，但她好像感觉不到。她的脚底已经长出了一层厚厚的茧，茧的颜色和石头一样——她已经和这座山长在一起了。不是比喻，是事实。她的脚底有石头的纹路，她的呼吸有风的节奏，她的心跳有山的频率。她不是在走山路，她是山在走。山用她的脚在走。
　　
　　沈梦趴在她背上，银色裂痕朝着天。
　　
　　他在看天。天还是灰的。但今天的灰和昨天不一样——昨天的灰是死的，今天的灰在动。不是风吹的，是灰本身在动，像有什么东西在灰的下面爬。那东西很大，大到整个天都是它的皮肤。它在呼吸。每一次呼吸，天就暗一点。暗一点，再暗一点。暗到最后，天就不是灰的了。是黑的。但黑的天也不是天了。是什么？沈梦不知道。他看穿了灰，但他看不穿灰下面的东西。那东西比天道更老。天道是它的皮。皮还在，但里面的肉已经烂了。
　　
　　泥婆说：“别看了。天没什么好看的。“
　　
　　沈梦想说：天在动。
　　
　　但他说不出来。他的嘴是石头做的——不，比石头更糟。石头至少还有温度，他的嘴是冷的，冷到他觉得自己的嘴唇已经和脸长在一起了。他的脸也是冷的。他整个人都是冷的。只有眼睛是热的。眼睛的热不是温度，是“看“的摩擦生热。看得越多，眼睛越热。热到裂痕。热到发光。热到他觉得自己的眼睛随时会烧起来。但眼睛不会烧。因为天道不允许。天道需要他看。烧了就看不了了。
　　
　　泥婆又说：“好看的东西都是假的。天是假的，山是假的，路也是假的。唯一真的东西，是饿。“
　　
　　沈梦不同意。但他没办法反驳。
　　
　　他们走了三天。三天里，泥婆只吃了两颗枯种子。第一天，她把一颗嚼碎了，咽下去。咀嚼的声音很响，咔嚓咔嚓的，像在嚼骨头。那些骨头不知道是谁的，也许是鸟的，也许是虫的，也许是某种比鸟和虫更古老的东西的。她嚼得很慢，每嚼一下，腮帮子就陷进去一块，像一个正在漏气的皮囊。吞下去之后，她的胃发出一声低沉的咕噜，像远处的雷。雷不响，但你知道它在。
　　
　　第二颗她没吃，她塞进了沈梦嘴里。
　　
　　苦的。
　　
　　苦到沈梦的银色裂痕震了一下。
　　
　　苦到他的舌根发麻，麻到他觉得自己的舌头已经不是舌头了，是一块木头。木头不会尝味道。但他的舌头在尝。尝到的只有苦。苦到他怀疑“苦“本身就是这个世界唯一的真相。甜是假的，酸是假的，辣是假的，只有苦是真的。因为苦不需要证明。苦就是苦。你尝到了，就是尝到了。不需要理由。
　　
　　每次都苦。每次都一样苦。苦到他的裂痕在发烫。不是热，是“苦的热“。一种只有苦才能产生的温度。那温度从舌根开始，沿着喉咙往下走，走到胸口，停在那里。停在那里，不走了。像一颗种子落在了石头上。种子不会发芽，但种子知道自己是种子。
　　
　　第三天傍晚，他们到了一个地方。