第十八章 北上 (第2/2页)

远处，他看到了一座建筑。
　　
　　不高，不大，灰白色的石头砌成，和雪山融在一起。如果不是门洞里透出的一点昏黄的灯光，他几乎看不出那是一座房子。
　　
　　他加快了脚步。黑风也跟着加快了步子。一匹马一个人，在雪地上留下两串深深浅浅的脚印，一直延伸到那座房子的门口。
　　
　　门口站着一个人。
　　
　　一个女人。高挑，冷艳，金发在风中飘着，像一面被冻住的旗。她穿着一件白色的皮裘，皮裘很长，拖到脚面，领口处露出一圈灰色的毛领，把她苍白的脸衬得更加苍白。她的手里端着一杯酒，酒是红色的，在昏黄的灯光中像一小汪凝固的血。
　　
　　叶迦尘在她面前停下来，喘着气，说不出话。
　　
　　他的嘴唇冻裂了，脸上被雪粒打得通红，眉毛和睫毛上挂着冰碴。整个人像一个刚从雪地里刨出来的萝卜。
　　
　　女人看了他一眼，目光从上到下，又从下到上，在他的脸上停了一下。
　　
　　“叶迦尘？”她问。她的声音很低，带着一种异域的口音，卷舌音很重，“玉”字念成了“尤”。
　　
　　叶迦尘点了点头，从怀里掏出那块黑色的石头，递给她。
　　
　　女人接过石头，翻过来，看到背面那个“玉”字。她看了很久，目光在那个字上停留了很久，久到叶迦尘以为她睡着了。
　　
　　“进来吧。”她把石头还给他，转身走进了门洞，“苏清玉的字，还是那么丑。”
　　
　　叶迦尘跟着她走了进去。
　　
　　门洞里面是一条长长的走廊，走廊的墙壁上点着油灯，灯光昏黄，把两个人的影子拉得很长很长。黑风跟在后面，马蹄在石板地上发出清脆的声响，咚，咚，咚，像一颗在跳动的心脏。
　　
　　走廊的尽头是一扇木门。
　　
　　女人推开门，走了进去。叶迦尘跟在她后面，走进了一个不大的房间。房间里有一张桌子，两把椅子，一个壁炉。壁炉里烧着柴，火光照得满室通红，暖洋洋的，像春天。
　　
　　“坐。”女人指了指一把椅子，自己坐到另一把椅子上，把那杯酒放在桌上，“我叫娜塔莎。北雪堂的特使。苏清玉跟你说过我？”
　　
　　叶迦尘点了点头，坐下来。
　　
　　他坐在椅子上的那一刻，整个人像被抽空了一样——双腿发软，肩膀往下塌，腰也直不起来了。他不知道自己是怎么走到这里的：五天的大漠，三天的山路，一天的雪山，加起来九天。九天，他走了九天，没有一天睡过一个完整的觉，没有一天吃过一顿饱饭，没有一天不在赶路。
　　
　　他坐在那把椅子上，看着壁炉里的火。火苗在跳，一跳一跳的，像在跳舞。他的眼皮越来越重，越来越重，重到像挂了两个铁坨子。
　　
　　“你累了。”娜塔莎的声音像是从很远的地方传来的，模模糊糊的，像隔着一层棉花，“先休息。明天再说。”
　　
　　叶迦尘想说什么，但嘴巴张不开。他想说谢谢，想说苏清玉托我向你问好，想说我还没吃晚饭。但这些话都堵在喉咙里，像被什么东西卡住了，出不来。
　　
　　他只是点了点头，然后就什么都不知道了。
　　
　　他睡着了。
　　
　　在陌生的地方，陌生的房间，陌生的人面前，他睡着了。
　　
　　没有梦。
　　
　　没有惊醒。
　　
　　只有壁炉里的火，在安静地燃烧，发出细微的噼啪声，像有人在轻轻地鼓掌。
　　
　　娜塔莎坐在椅子上，看着这个少年。
　　
　　他蜷缩在椅子里，头歪向一边，嘴巴微微张着，呼吸很沉，很重，像一台老旧的鼓风机在慢慢地转。
　　
　　他的脸上有冻伤的痕迹，红一块白一块的。嘴唇上有几道裂开的口子，结了痂，痂是黑色的，像几条趴在嘴唇上的小虫。他的手搭在膝盖上，手指冻得通红，指节粗大，指甲缝里嵌着洗不掉的泥。
　　
　　这是一个吃了很多苦的孩子。
　　
　　娜塔莎站起来，从壁炉边的柜子里取出一条毯子，盖在他身上。毯子是羊毛的，很厚，很暖。盖上去的时候他动了一下，嘴巴嘟囔了一句什么，然后又沉沉睡去。
　　
　　娜塔莎回到自己的椅子上，端起那杯酒，喝了一口。酒是烈的，辣得她眯了一下眼。
　　
　　她看着壁炉里的火，火光照在她的脸上，把她的金发染成了橙红色，像一团正在燃烧的稻草。
　　
　　她想起来了。
　　
　　十年前，苏勒在大漠里救过她一命。
　　
　　那时候她刚被派到新月沃土执行任务，遇到沙暴，迷失了方向，水喝完了，马也死了。苏勒找到了她，把她带回山岳会，给了她水，给了她食物，给了她一匹马。
　　
　　她走的时候，苏清玉才七岁。扎着两条小辫子，站在寨门口，手里拿着一朵野花，递给她，说：“姐姐，给你。”
　　
　　娜塔莎接过那朵花，花已经蔫了，但她还是把它夹在了书里。那本书现在还放在她的书架上，那朵花还在里面——干了，黄了，一碰就碎。
　　
　　她没有扔。
　　
　　她是一个记恩的人。
　　
　　娜塔莎放下酒杯，站起来，走到书架前，抽出那本书，翻开。
　　
　　那朵花还在，夹在第一百二十三页和一百二十四页之间。干了，黄了，薄得像一张纸。她用手指轻轻摸了摸花瓣，花瓣没有碎，但她的眼睛红了。
　　
　　她把书合上，放回书架，走回到椅子边，坐下来。
　　
　　壁炉里的火小了一些。她往里面添了一块柴，火又旺了起来，火光把整个房间照得通亮。
　　
　　叶迦尘在睡梦中翻了个身，毯子滑下来一角，露出他的肩膀。他的肩膀很窄，窄得像一个还没长大的孩子。
　　
　　娜塔莎站起来，把毯子重新盖好，掖了掖被角。
　　
　　她坐回椅子上，端起那杯酒，喝完了最后一口。
　　
　　酒是辣的，辣得她眼眶发热。
　　
　　她不知道是因为酒，还是因为别的什么。
　　
　　窗外的风停了。
　　
　　雪也停了。
　　
　　天地之间，一片寂静。
　　
　　北雪堂的山门，在月光下像一头沉睡的白色巨兽，呼吸均匀，梦话都不说一句。
　　
　　而在山门外的那片雪地里，米里娅姆蹲在一块岩石的后面，抱着膝盖，看着远处那扇透出昏黄灯光的窗户。
　　
　　她没有进去。
　　
　　她只是蹲在那里，像一只被遗弃在雪地里的猫。
　　
　　月光照在她的脸上，把她苍白的脸照得像一张纸。她的嘴唇冻得发紫，手指僵硬得握不住竹筒，但她没有动。
　　
　　她只是看着那扇窗户，看着窗户里那个模糊的人影，看着他躺在椅子上，盖着毯子，睡得像个孩子。
　　
　　她把竹筒从袖子里取出来，拔开塞子，看了看里面。
　　
　　那只飞蛾还活着。
　　
　　翅膀微微地颤着，像是在做梦。
　　
　　米里娅姆把塞子塞回去，把竹筒贴在胸口，贴着心脏的位置。
　　
　　竹筒是凉的。
　　
　　但她的心是热的。
　　
　　她不知道这是为什么。
　　
　　她只知道，她还不想走。